John Lithgow w Historie autorstwa serca .Rondo Teatru Każda sztuka warta ceny biletu, czy to w świątyni na Broadwayu, czy w letniej stodole w Maine, ma ten sam obowiązek: opowiedzieć historię, która sprawi, że publiczność poczuje coś w domu. Jest to fakt, który większość dzisiejszych dramaturgów wybiera, by zapomnieć lub zignorować, oraz tradycję, którą zaradny, wszechstronny i charyzmatyczny John Lithgow celebruje w nowej, przyjemnej produkcji na Broadwayu zatytułowanej Historie według serca w teatrze American Airlines. To wieczór erudycji, magii i radości.
To nie jest czytanie, ale jednoosobowy pokaz wartości, z którymi dorastał Lithgow, osadzonych w jego sercach i jego trójce rodzeństwa, jak przekazał jego ojciec, Arthur Lithgow. Nieśmiały i niespokojny aktor, nauczyciel, reżyser i historyk Szekspira, który wyprodukował i wystawił każdą sztukę, jaką Bard kiedykolwiek napisał na kolejnych festiwalach na całym środkowym zachodzie, Arthur Lithgow żył z pasji do sceny, a nie do pieniędzy, i zmarł biedny, ale szczęśliwy , przekazując swoją miłość do czytania na głos bajek przed snem swojemu synowi Johnowi, który stał się aktorem bardzo wysokiej rangi.
W Historie na pamięć, Pan Lithgow przywołuje wzruszające wspomnienia swojego ojca i opowiada dwóm swoim ulubionym z dzieciństwa, które zostały zebrane wraz z 98 innymi, w zniszczonej, ale bezcennej książce z 1939 roku, liczącej 1500 stron, zatytułowanej Tellers of Tales. Książka jest rodzinną pamiątką i można zobaczyć i poczuć odciski palców jego ojca na złamanym kręgosłupie. Scenografia, na której im opowiada, ilustrując każdy opis z ciepłem i uczuciem, jest dziełem szacownego Johna Lee Beatty i składa się z jednego krzesła z oparciem i kilku małych stolików na pustej scenie. Inscenizacja Daniela Sullivana jest minimalna, ale przenosi Lithgowa do i z doskonale oświetlonych przestrzeni, które rozświetlają ducha wyobraźni gwiazdy i podkreślają nastroje jego umiejętności interpretacyjnych. Reszta należy do mężczyzny, który przez dwie zdumiewające godziny dominuje nad rozgrywkami, pozostawiając widzów oczarowanych.
Wieczór jest więc adaptacją Lithgow dwóch opowiadań, po jednym akcie, oddzielonych przerwą, która nie burzy nastroju pierwszej połowy, ale niecierpliwie przygotowuje do drugiej. Najpierw pojawia się opowiadanie Ringa Lardnera z 1925 r. Ostrzyżenie, opowieść o małomiasteczkowej zdradzie i zemście opowiedzianej przez miejskiego fryzjera, który przechodzi przez każdą ponurą atrakcję, goląc klienta na krześle fryzjerskim, plotkując o różnych przyjaciołach i sąsiadach w skandalu związanym z cudzołóstwem i morderstwem. Jest też humor, ponieważ Lithgow zapewnia każdy efekt dźwiękowy, od uderzenia brzytwą o pasek do kliknięcia nożyczek i szczotek na bokobrodach i podbródku. Lithgow dostarczył efekty dźwiękowe do filmów animowanych, a jego doświadczenie pokazuje.
Akt drugi, poświęcony wesołej zmianie tempa przez głupawą powódź ekscentrycznych słów P.G. Wodehouse'a w jego opowiadaniu Wujek Fred przelatuje obok, jest poprzedzone osobistymi wspomnieniami Lithgowa o trudnościach ojca po operacji w 2002 roku, kiedy to czytanie Wodehouse'a na głos rozjaśniło depresję starca i poprawiło mu nastrój, aż do śmierci w 2004 roku.
Mówiąc o kruchości swoich rodziców w ich ostatnich latach, jego twarz rozpływa się w maskę smutku i rozpaczy, a następnie błyszczy dowcipem, gdy w strumieniu jabberwocku opowiada zakręconą historię frajera o imieniu Pongo Twistleton, którego uporządkowane miejskie życie zmienia się w farsę, kiedy odwiedza go w Londynie jego zrzędliwy wujek Fred ze wsi, czego kulminacją jest wycieczka do osobliwego domu dzieciństwa starca, zamienionego w brzydką osiedle. To kapryśna opowieść o totalnym szaleństwie, które obejmuje burzę deszczową, salon dziwacznych pozerów, papugę i frajera zwanego różowym facetem, który galaretki węgorze.
Ryzykując, że sam zabrzmię ekscentrycznie, muszę przyznać, że żaden z tych aktów nie okazał się czymś, co określiłbym jako hipnotyzujące. Radością produkcji nie są tak naprawdę historie, ale pasja i rozmach, z jakim Lithgow je opowiada. Od niegodziwego fryzjera, przez chorą z miłości dziewczynę, aż po śmieszną wdowę, która się denerwuje, aktor z szaloną beztroską oddaje ból, wesołość i zgryźliwą dociekliwość. W jednej chwili w jego głosie pojawia się radosny chichot z Ohio. Chwilę później jego usta wyginają się w łuk, a jego zanikanie opada na środek, tworząc kolaż brytyjskiej pompatyczności. Spędzasz tyle czasu rozkoszując się wszechstronnością Johna Lithgowa, że zapominasz, że historie są… cóż… zapomniany. A ty podziwiasz tsunami słów, które zdołał zapamiętać, zastanawiając się, jak opanował ten wyczyn, sprawiając, że brzmią świeżo osiem razy w tygodniu.
Ożywiając sztukę opowiadania historii, tchnie nową energię i życie w zanikającą na scenie tradycję. W John Lithgow: Historie serca mówi tylko dwóm z nich, ale sprawia, że chcesz więcej.
